16:35

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16:35 con fusiles de asalto a la espalda,
adivinen dónde irán a parar los pacificadores
cuando sus corazones se hayan pacificado del todo.
En el mismo minuto,
algunos quedan pensativos porque me reconocen como un extranjero.
Atajo los senderos, pongo pies en el tren.
Les regalo un bebé a las 16:35 de una partida a Varanasi.

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Radar es palíndromo

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Y el radar es un palídromo que te hace llegar a puerto de atrás para adelante y viceversa. Cuando te subes al barco, te estás bajando; cuando te empujan por la borda y caes al mar, sales del agua como una foca y haces equilibrios en la barandilla; cuando llegas a Helsinki con mucho sol, te estás yendo de Helsinki con mucha lluvia; cuando pones la moneda en la tragaperra para jugar al póker, la tragaperra no traga y vomita todo el dinero; cuando quieres pensar que la vida no tiene sentido porque llevas dos meses de autodestrucción, vuelves a nacer. Vaya si naces… Y entretanto, el radar no ha parado, está como tiene que estar, radio detection and ranging, midiendo y detectando los palíndromos para que no nos quedemos atascado en mitad de ninguna palabra.

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Un charco enorme de pis sostenía al cadáver en vilo.

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Sí, meón

Instrucciones:

Si no hay nada que decir, no digas nada.
Si tienes algo que decir, dilo.
Si no quieres levantarte, no te levantes.
Si no quieres dormir, levántate.
Si no quieres leer instrucciones, DALLAS.
Si no quieres caer en clichés, BALAS.
Si ovejas que echan burbujas por la boca te dicen que salgas, gracias, de nalgas, y estás en un piso 25 de una ciudad o en la parte que queda arriba en la noria, MEAS.
Sí, meón, casi todo preparado para el gran salto adelante.

De resto, nada que añadir. Sean felices. No coman poesía caducada. DSCN2250

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Skrik, skrik, skrik. El grito. De las obras icónicas más significativas que ha producido el ser humano. Estaba atareado con mi pérdida de tiempo constante cuando entré en la sala. Un grito es un acontecimiento muy primitivo que nos lleva acompañando desde que somos embriones. Nacemos, lloramos; empezamos a hablar, gritamos. Me dieron ganas de empezar a gritar allí mismo. En vez de eso, me saqué la típica foto de “poso al lado de un cuadro famoso”. Sin embargo, es curioso ver otras típicas fotos del mismo cuadro. Como las que una turista italiana se saca, cuando aprieta las mejillas con ambas manos, arquea las cejas y finge como que grita. Cuando ya le han sacado la foto, se parte de la risa. O sea, llega, pone la cara del cuadro, se ríe y lo mejor de todo: no ve el cuadro. Eso es como bailar claqué encima de los bloques dedicados al Holocausto. O tocar las maracas en un entierro. Un desatino, aunque tampoco quiero ir de purista cuando me he reído con las caras de algunos cuadros de Cézanne. ¿Qué más dará eso?

Lo importante es que por aquel 1893, Munch iba caminando por un parque cuando le entró la náusea vital y tuvo que parar de andar. Sus dos amigos se adelantaron y le dijeron “ahora nos vemos, nos vamos a echar un cafecito y volvemos”. Y el bueno de Edvard se quedó en la barandilla con ganas de extinguirse. “¡Yo no puedo beber café!”

Entonces gritó.

Rito: el grito

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Mañana

Hay un combate de pozos pesados.
A un lado del cuadrilátero estoy yo, con las mandíbulas cuadradas.
Al otro lado del cuadrilátero estoy yo, con las mandíbulas redondas.
La hora la desconozco.
El día será mañana.

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Rito: Érase una vez la dinamita

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En la sala azul del ayuntamiento de Estocolmo los asistentes acuden a llenar el gaznate. Comen contagiados de éxtasis, de ilusión, de esperanza, pero también sienten frustraciones, envidias, acidez estomacal. Alfred Nobel quería limpiar el nombre que le ligaba a los primeros explosivos militares que no dejaban humo. Limpió la conciencia, la enjuagó bien, ¿quién quiere ser recordado por la humanidad toda como un mercachifle de pólvora sádica? Estuve en esa sala azul (Blå Hallen) y pensé en la dinamita. Vivimos en un mundo tan caótico, que aquel que inventa material para matar pasa a la posteridad con premios que jamás reciben las víctimas.

Recordé a García Márquez y de cómo el genio compensó todo el tratado de la muerte: “[…] En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte”. Y aquí estaban los sordos poderes de la muerte, mostrados a través de explosiones desenfrenadas y la virtud de quien espera encaminarse hacia la rendición de un modo u otro, ya sea con obras caritativas o con premios a los bardos del mundo nuevo.

Pero, ¿Por qué diantres estoy yo en este sitio? Con motivo del recibimiento a los alumnos internacionales en Estocolmo del semestre de primavera tiene lugar una ceremonia de bienvenida (eufemismo de vamos a comer gratis si podemos). Yo camino por la sala, subo unas escaleras, me dan pollo hervido con pasta y algún queso cremoso. No hay vino. Me hubiera gustado saber la cara que habría puesto el señor Alfred.

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Rito: La Guerra

Sobre la política pienso cuando no queda nada más que pensar.
Sobre la guerra pienso cada día.

De acuerdo con el antropólogo Marvin Harris, la guerra es un ritual establecido para el control de la demografía en algunas tribus amerindias y papúas. Los maring, por ejemplo, son la comunidad que practica la guerra como medio para controlar la deforestación y el avance de los enemigos. La guerra es un controlador de cuerpos, un tamiz por donde pasan unos con más fortuna que otros.

Mi empatía se desvía al reguero de guerras que el mismo imperio ha plantado a lo largo de más de un siglo. Guerras desiguales, guerras de guerrillas, la bandera de Mozambique lleva una AK-47, guerras de casinos, guerras con espías, Snowden está fugado con un par de dispositivos de almacenamiento muy valiosos, guerras internas, guerras interpersonales. Ayer, en el grito de guerra escuché a personas que hablaban en somalí. ¿Qué será Somalia en la mente de los somalíes exiliados? ¿Una ilusión descontextualizada?

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Quizás el primer contacto real con la guerra lo tuve en Kosovo 2010. Ayudamos al prójimo por la expansión tribal de sus congéneres a cambio de unas reservas de coltán, hierro, posición estratégica, y yo soy un salvador y mi nombre es Bill Clinton. Aunque no se aprecie en la imagen, lo que suena en la flauta es El Carnavalito, canción popular boliviana. En Pristina, al decir que tenía pasaporte español, la tribu me pidió explicaciones de por qué nuestro gobierno no reconocía a los kosovares como estado-nación legítimo. Yo pensé en la estatua de Clinton de nuevo y en lo tontaina que se había puesto el mundo desde que la guerra no se usaba para el control forestal.

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Everybloodyneedssombloody

A todos los vampiros.

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Incesante

Tendrá que ser incesante
vivir dentro de un mar
donde las olas y la marejada la conforman los segundos.
El cambio, querido Heráclito, eres tú.
¿Cuánto de incesante es la mecedora que fabrica el viento con las ramas de los árboles?
¿Cuánto más podrá durar?

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